Файл: Marie Hagemann Schwarzer, Wolf, Skin 1993.pdf

3

Wir sind alle nach Hause. Ich bin zweimal gestürzt auf der Treppe. Hatte wohl zuviel getrunken.

Filmriß.

Als ich wach wurde, war mir schlecht. Ich ging zum Klo, mußte kotzen. Draußen war es schon hell.

Meine Alte hatte mich gehört und kam. Sie erschrak, als sie mich von hinten sah. »Muß das denn sein?« fragte sie. Ich wußte erst gar nicht, was sie wollte. Aber sie meinte meinen blanken Schädel.

»Steh ich drauf«, sagte ich und strahlte sie an, so gut ich konnte.

»Wolf«, sagte sie nur. Dieses »Wolf«, das kenn ich schon. Da ist so ‘n Stück Entsetzen drin und Angst und Sorge. Früher hat mich das immer völlig fertiggemacht, aber seitdem ich die andern Skins kenne, macht mir das nicht mehr soviel aus.

»Alte«, sagte ich nur so aus Jux. Aber das konnte sie gar nicht haben. Sie schaute mich an. Plötzlich zuckte sie zusammen. Ging schnell in die Küche zurück, blätterte in der Zeitung, las vor:

Gestern, in den späten Abendstunden, wurde ein Türke in der Nähe des Bahnhofs schwer verletzt aufgefunden. Wahrscheinlich wurde er von Skinheads zusammengeschlagen. Ausführlicher Bericht in unserer morgigen Ausgabe.

»Was geht mich das an?« brüllte ich. »Sollen sich die Türken doch um sich selbst kümmern, sind eh zu viele, da kommt’s doch auf einen gar nicht an.« Ich hatte die Schnauze schon wieder voll. Immer diese Verdächtigungen, immer diese Angst meiner Mutter. Ich holte meine Jacke, meine Stiefel.

Meine Mutter schaute mich an. Irgendwie tat sie mir leid. Mit dem Alten ist es ja auch kein Zuckerschlecken, und jetzt auch noch ich. Aber ich hatte meine Meinung. Ich war Skin und wollte Skin bleiben.

»Tschüs«, sagte ich nur. Wollte schön die Tür zuschlagen. »Haste vielleicht ‘n bißchen Moos?« Ich schaute sie an. Wenn sie was hat, dann gibt sie’s mir auch. Das wußte ich. »Dann brauchst du wenigstens nicht zu klauen«, sagt sie immer. Und nachher hat sie wieder Zoff mit dem Alten. Sie holte ihre Börse. Zwanzig Mark. Ich nahm das Geld und ging. Zum Bunker.

»Gut, daß du kommst«, sagte Andy. Er war nervös, der Kleine. »Dolfs Alter war eben hier. Sagte nur, die Polizei käme gleich und ich sollte hier saubermachen.«

Da wußte ich, was zu tun war: Schnell die Hakenkreuzfahne unter den Arm, den Karton mit den Zeitschriften, die Labels, die Aufkleber. Warum das alles in unserem Staat verboten ist, weiß ich auch nicht. Spießer, Angsthasen! Dabei ist unsere Einstellung doch die einzige, die uns vor der Kanakenbrut retten kann.

Ich schaute mir die Sachen, die an der Wand hingen, an. »Sollen wir nicht auch die Motorradketten mitnehmen?« »Ist wohl besser.«

Wir haben alles genommen: Baseballschläger, Schlagringe, Schlagstöcke und Krähenfüße. Wir waren voll bepackt.

»Komm hinter mir her«, sagte ich zu Andy. »Schnell.«

Wir schlossen ab und liefen die Treppe hinauf. Die Haustür stand offen, auch der Kellerausgang nach draußen, aber der steht immer offen, weil die Tür wohl mal irgendwann eingetreten worden ist, und seitdem hat das keiner repariert.

Wir waren gerade zwei Treppen hoch, da hörten wir unten Schritte. Das waren bestimmt die Bullen. Echt Glück gehabt. Wir rannten weiter zum Speicher, möglichst leise. In einem alten Kleiderschrank mit doppeltem Boden versteckten wir alles.

»Wir waren nur eben in der Wohnung von Dolfs Altem, kapiert?«

Andy nickte. »Und was wollten wir da?«

Daß der auch immer soviel fragte! Manchmal ging mir das echt auf den Nerv. Aber die Frage war gut. »Wir müssen zu den Bullen unten das gleiche sagen.«

»Ja, aber was wollten wir bei Dolfs Altem?« fragte Andy. »Was zu saufen holen.«

»Und warum haben wir dann nichts?« fragte Andy weiter. Mann, diese Fragerei! Aber recht hatte der Kleine.

Also klingelten wir an der Wohnungstür von Dolfs Eltern. War aber keiner da. Wäre auch echt blöd gewesen.

Also wieder runter ins Erdgeschoß. Tatsächlich, zwei Bullen standen im Eingang. Die fragten uns natürlich sofort, ob wir zu dem Keller gehörten.

»Klar«, sagte ich. »Und?«

Einer ging mit runter. Unten waren noch drei Bullen. Sie forderten uns auf, die Tür aufzuschließen.

»Wie komm ich dazu?« hab ich gefragt. Aber einer von denen hatte schon den Durchsuchungsbefehl in der Hand.

Andy neben mir war nervös, das merkte ich. Der hatte halt noch nicht soviel Übung. Der würde uns noch alle verplappern.

Ganz automatisch hab ich den Schlüssel gezogen. Die Bullen guckten in ein dunkles Loch.

»Bitte«, sagte ich. Ich war ziemlich sicher, denn die Sachen waren ja weg. Auch die Ketten von gestern abend. Ich glaube, da war noch Blut dran. Und Fingerabdrücke. Das hätte gereicht.

Ein Bulle machte das Licht an. Die Lampe hing über dem Tisch in der Mitte und machte den Raum ziemlich hell. In der Ecke lagen noch Andys Matratze und ein Bündel mit Klamotten. Das Regal war leer. Aber es waren Staubspuren da. Man sah deutlich, daß da Kisten gestanden hatten. Ein Bulle fragte gleich danach, aber ich sagte ihm, daß ich nichts sagen würde. Nur daß wir uns hier halt träfen und ob man das etwa nicht dürfte. Dann wollte er wissen, was wir so machten, wenn wir uns hier träfen.

»Wir erzählen uns Jokes aus unserer Jugend«, sagte ich grinsend. Ich konnte es mir nicht verkneifen.

»Und die deutsche Fahne?« fragte er.

»Na und, ist die etwa verboten?« fragte ich zurück.

Andy sagte nichts. War auch gut so. Er war noch zu neu. Und überhaupt.

Wie viele wir denn wären, wollte der Bulle wissen. »Skins seid ihr?« fragte ein anderer.

»Nee, eigentlich nicht«, sagte Andy. »Nationalsozialistisch?«

»Nee, mehr kaiserlich«, hab ich gesagt und gegrinst und meine Finger gespreizt. Da steht in SS-Runen HASS eintätowiert. Ist mein Leitspruch.

Er fragte noch mal, wie viele wir wären. Wurde lauter. »Zwei«, sagte Andy auf einmal. »Das sehen Sie doch!« Ich

mußte grinsen, war echt ‘ne starke Antwort. »Ihr kommt mit«, sagten die Bullen. »Wie kommen wir dazu?« fragte ich.

Andy mußte sagen, in welche Schule er ging. »Gesamtschule Wielsdorf«, sagte er. Die Bullen guckten sich an, als wollten sie sagen: »Schon wieder.«

Wir mußten dann mit, in einem Bullenwagen mit Gittern. Ich glaub, für Andy war es das erste Mal. Mir war in dem Augenblick alles egal. Dachte nur an den zweiten Türken.

Hatte uns verpfiffen, der Knoblauchfresser. In mir stieg die Wut hoch. Unser Bunker. Jetzt war er nicht mehr. Hat doch das Türkenschwein seinen Kumpel im Blut liegenlassen und ist Andy und Dolf nachgeschlichen. Scheiße, unser Bunker war weg. Ich hatte Angst. War nur einmal in U-Haft gewesen, drei Tage. Und jetzt?

Der Türke war tot. Aber die Bullen konnten uns nichts beweisen.

»Irgendwie tut mir das leid«, hat Andy gesagt, als wir wieder auf der Straße standen.

»Das macht doch nichts«, hab ich gelacht. »Nicht so zimperlich! Von dem Ungeziefer haben wir genug. Einer mehr oder weniger, was soll’s?«

»Mensch ist Mensch«, sagte Andy. Aber nur zu mir. Zum Glück.

Ich hab ihm nur gesagt, daß das nicht stimmt. »Deutsche sind Deutsche, und Türken sind Türken. Und Türken sollen bleiben, wo sie hingehören. Sind selbst schuld, wenn wir sie plattmachen.«

Mich ließen Türken auf jeden Fall völlig kalt. Ich hab da ‘ne ganz coole Einstellung, und ich steh eben nur auf uns und nicht auf diese Knoblauchstinker.

4

Als ich zwölf war, hatten wir unsere Bande gegründet. Ein paar aus meiner Klasse. Dolf war auch schon dabei, auch Fried. Und Jon. In der Nähe von unserer Schule war ein herrliches großes Gelände. Vier Laubenkolonien, Tennisplätze, ein Sportplatz. Eine alte Bahnlinie führte mittendurch. Kleiner Wald und Bänke.

Oft haben wir abends in dem kleinen Tunnel unter dem Bahndamm gesessen, geraucht. Wir haben uns gefühlt wie Großstadtkids. New York oder so. Hatten ‘nen Kassettenrecorder dabei, der ziemlich laut dröhnte. Störte hier keinen. Wir waren frei. Haben auch kleine Diebstähle gemacht, in den Laubenkolonien, war aber nicht viel zu holen. Wir sind auch in Kaufhäuser gegangen und haben kleine Sachen mitgehen lassen. Kassetten und so. Dann haben wir angefangen, an der Schule Fahrräder zu klauen. Da fing das dann auch an, daß wir blaumachten. Wir konnten die Fahrräder für hundert Mark verkaufen und haben uns dann Zigaretten, Bier und Musik besorgt.

Wir fühlten uns toft zusammen. Da fing es auch an, daß wir nachts nicht nach Hause gingen. Mein Vater machte sowieso immer nur Randale. Meine Mutter guckte mich nur traurig an und sagte: »Wolf«, dieses »Wolf«, das mir damals noch durch Mark und Bein ging.

Fried hatte sich den Namen Crazy Fried zugelegt. Jon hieß einfach Cool Jon, und ich hieß Cool Stephen Dädalus, warum weiß keiner, den Namen hatte ich mal gehört und toft gefunden. Und zack, hieß ich so. Dolf nannte sich La Dolf

Foucauld. Unsere Anfangsbuchstaben ritzten wir überall rein. Das war stark!

Alles war gut. Bis zum Winter. Wir hielten zusammen. Waren Kumpels, Kids. Bis die Polizei uns schnappte. Mal hier, mal da. Immer so kleine Sachen. Aber eines kam zum andern.

Draußen konnten wir jetzt nicht mehr bleiben. In der Laube, die wir geknackt hatten, auch nicht, weil uns die Besitzer die Bullen auf den Hals gehetzt hatten. Wir kriegten Scherereien. Auch Gerichtsverhandlungen. Das steckten wir aber noch locker weg. Das war eben so.

Danach ging’s zum Bahnhof, und bald waren wir bei den Skins. Erst wollte ich das nicht, aber dann hat’s mir Spaß gemacht: das Aussehen, die Kumpels, die Blicke der Leute.

Das war fast wie vorher in der Bande, nur daß wir jetzt stärker und auch für jeden sichtbar zusammengehörten. Skins! Aber wir mußten auch mehr die Schnauze halten als vorher, denn bei den Skins herrschen rauhe Sitten. Wenn du anders denkst, kriegst du eine in die Fresse. Das hab ich schnell gerafft. Bei den Skins lästert jeder über jeden. Dann ist Zoff. Du holst dir ein paar blaue Flecken.

Und danach läuft wieder alles. Fried war jeden Tag besoffen. Dolf war wohl der Brutalste, war ja auch innen völlig verschrammt. Der sprach nicht viel. Der schlug.

Wo hätte ich sonst hingehen sollen? Mir tat’s gut. Ich hatte keine als die. Und ich langweilte mich sonst. Ich war mal einen Nachmittag zu Hause geblieben, nachdem der Dolf mir eine über die Rübe gezogen hatte. Aber zu Hause war tote Hose. Und nachts immer das Theater mit dem Alten. Also bin ich wieder hin. Und was sollten wir anders machen als Zoff? Das brachte ein bißchen Bewegung in den Alltag.

5

Dolfs Vater, der alte Motte, hatte uns eingeladen in seine Wohnung. Fand ich nobel. Ob der mit uns den toten Türken feiern wollte? Aber er hatte was viel Besseres: einen neuen Bunker. So schnell! Das haute uns um. Er hatte das schon länger geplant. Sicherheitshalber.

»Das ist der Bunker, wo ich auch meine Jungs habe«, sagte er stolz. Seine Jungs, das waren Rechte. Aber richtig rechts. Zwei von denen kannte ich sogar. Der alte Motte war echt stark. Auf so einen konnte man stehen.

Heute abend war wirklich jeder da, der Alte hatte sie alle aufgetrieben. War mehr oder weniger ein lockerer Verbund. Wir sahen uns und dann wieder nicht. Der Alte wollte das straffer. Aber wir wollten nicht.

Da war also erst der harte Kern: ich, Jon, Andy, Fried, Dolf. Außerdem waren da noch Hotte und Müller, eine blasse Figur, arbeitslos. Und Schneider. Schneider ist Nazi, ganz klar Nazi. Er wollte eigentlich unser Führer sein. Weil er aber mit Dolf immer Krach kriegte und weil Dolf auch den Bunker in seinem Haus hatte, wurde das nichts.

Schneider hatte die mittlere Reife nicht gepackt. Auch arbeitslos. Wollte ‘ne Ausbildung, ‘ne vernünftige. Er wollte mal viel Moos verdienen, dann ‘ne Frau am Herd und so und ein paar Kinder. Schneider sprach diese Träume offen aus. Fand ich nicht schlecht. Aber ob er das packte?

Der alte Motte sagte uns immer: Die deutschen Männer werden alle gebraucht. Alle. Und er erzählte von SA und SS. Da brauchte man Kerle wie uns, die wirklich wollten! Gute Aussichten. Dolfs Vater war der einzige, der uns Mut machte.

»Und ihr packt ja zu«, sagte er. »Auf euch kann man stolz sein.«

Wir saßen da also alle um den Tisch herum in der Wohnung. Ein Kasten Bier in der Ecke. Dolfs Alter wußte schon, was wir brauchten. Aber Schnaps gab’s bei ihm nicht. »Saufen, ja«, sagte er, »aber mit Verstand.« Und gesoffen haben wir, vor allem wenn wir wieder mal richtig einen draufmachen wollten.

Der Alte sagte uns also, er hätte wieder einen Bunker. Und zwar auch unten im Haus. Aber wir müßten jetzt von der anderen Seite rein, von hinten. Da wäre ein völlig zugewachsener Eingang. Von vorne würde das Haus mit Sicherheit beobachtet. Zumindest eine Zeitlang.

Auch der Alte wußte nicht, wer uns verraten hatte.

»Das können nur Türken gewesen sein. Und daran sieht man schon, was das für ein Gesocks ist«, sagte Schneider. »Und die Polizei wird denen wieder recht geben und denkt überhaupt nicht an uns Deutsche. Statt daß die Politiker dafür sorgen, daß die Türken rauskommen, holen sie uns immer noch mehr rein. Deutschland ist kein Einwanderungsland«, sagte er immer wieder.

Ich dachte nur: Hoffentlich sagt der Andy nicht gleich: »Mensch ist Mensch.« Hoffentlich hatte er das kapiert. Ich zog mir noch ‘ne Pulle Bier rein. Es wurde mir schon wieder zu politisch. Aber es kam dann noch schärfer. Der Alte erklärte, wenn er uns den Bunker zur Verfügung stellte, dann nur unter einer Bedingung: daß wir wenigstens alle zwei Wochen einen Kameradschaftsabend machten – mit ihm, versteht sich. Er würde Material mitbringen. Uns auch gut versorgen mit Bier und allem. Er grinste.

Das ließ sich hören.

Schneider war natürlich sofort dafür. Er fände das ohnehin besser, wenn das Ganze eine straffere Organisation bekäme.

Müller nickte.

Und wir andern?

Ich stand nicht so auf Organisation. Ich wollte lieber kommen und gehen, wann ich wollte. Aber immerhin hatten wir wieder einen Bunker. Andy war schon deswegen dafür.

Ich glaub, der Andy wußte noch nicht so richtig, was da auf ihn zukam. Aber er konnte hier wenigstens wohnen und schlafen. Hatte wieder einen Unterschlupf. Oder ahnte er es doch, was da auf ihn zukam, mit den Kameradschaftsabenden? Andy wirkte auf mich schon damals irgendwie komisch. Als gäbe es zwei Andy.

Der eine Andy war so: Zartes Gesicht. Sah gut aus. Ging zur Schule. Das war auch der Andy, der sagte: »Mensch ist Mensch.«

Und der andere Andy war der, der schon oft unheimlich geprügelt hatte. Brutal. Vor allem mit Mädchen. Brutal, ein anderes Wort gibt es dafür nicht. Das war auch der, der Hakenkreuze sprühte. Machte Jux.

Andy war mal so, mal so. Und er war halt noch ziemlich neu in unsrer Truppe. Irgendwie konnte man ihn nicht richtig blicken. Aber wahrscheinlich mußte der das Ganze überhaupt mal kennenlernen.

Dolf sagte plötzlich, er wolle unser Führer sein. Wer dagegen wäre. Schneider meldete sich. Er wäre dagegen, weil er der Führer sein wolle. Er rempelte Dolf dabei an. Das ist bei uns so üblich. Dann schlägt man sich kurz, boxt. Danach ist es wieder vorbei. Aber diesmal war es härter.

Schneider ging zum Klo. Dolf hatte ihm ins Auge geschlagen. Es schwoll sofort zu. Dolf kann zulangen. Das muß bei einem Führer auch so sein.

»Wir wollen das alles so machen, wie es im Nationalsozialismus war«, sagte er. »Auch das mit dem Führer.«

Schneider hielt die Schnauze. Er sagte kein Wort mehr. Ich glaube, Dolfs Vater war unheimlich stolz auf seinen Sohn. Vor allem, daß er so eine Führernatur war.

Mir war das im Prinzip völlig egal, wer mir sagte, wo es langging. Ich war nur froh, daß einer da war, der es mir sagte.

Dolf richtete sich auf. »Kameraden«, sagte er ziemlich feierlich. »Wir sind hier zusammen, weil wir zusammen für eine Sache sind.«

Alle mußten lachen, weil sich das so komisch anhörte.

Dolf reagierte ein bißchen gereizt und sprach hastig weiter. »Im Prinzip wollen wir doch nur das eine: Wir wollen die alte Ordnung wiederhaben, wie sie in Deutschland schon einmal bestand!«

Schneider machte sich eine Zigarette an. Seine Hände zitterten noch. Sein Auge sah übel aus. »Das zahl ich dir heim«, hatte er gemurmelt. Und wenn Schneider so was sagte, dann war das auch so.

»Wir müssen was machen gegen die Ausländer«, fuhr Dolf fort. »Wir müssen einfach wieder was tun!«

Das Gefühl hatte ich auch, und das Gerede reichte mir im Augenblick.

Dolf fühlte das. »Heil Hitler!« sagte er nur und: »Sieg Heil!« »Heil Hitler!« sagte der Alte, der stand ja auch voll dahinter.

Dann zeigte er uns den Keller.

Mensch, waren wir baff, als wir den sahen. Rundherum alles braun angestrichen. Die Hakenkreuzfahne an der Wand. In der Mitte der Kameradschaftstisch. Ein Regal mit Zeitschriften, in der Ecke Matratzen. Da konnte man sich wohl fühlen. Da konnte man auch mal nachts bleiben. Ein Kühlschrank mit was zu trinken und zu essen. Aus dem Lautsprecher unsere Musik.

Dafür konnte man gut alle zwei Wochen einen Kameradschaftsabend über sich ergehen lassen.

Und damit fing Dolfs Vater auch sofort an. Er hatte uns Material zum Holocaust mitgebracht. »Das ist alles erfunden«, sagte er. »In den Konzentrationslagern sind gar nicht so viele Juden umgebracht worden. Das alles sind böse Lügen. Die wollen sich heute nicht mehr unterordnen. Und deswegen wird alles, was früher war, schlechtgemacht.«

Das meiste von dem, was da über den Holocaust erfunden worden sei, stamme von Juden, damit sie ordentliche Reparationszahlungen erhielten, sagte der alte Motte.

Ich saß Andy gegenüber. Ich wußte, daß Andy in der Schule gerade darüber gesprochen hatte. Ich sah auch ein paarmal, daß er einhaken wollte. Ich hoffte, er wollte nicht widersprechen. Ich hatte ihm doch schon gesagt, daß das nicht ging, daß man hier die Schnauze hielt. Dafür wären dann der Zusammenhalt da und die Kameraden. Ich hab Andy fest angeblickt. Ich glaub, der hat verstanden. Jedenfalls hat er die Klappe gehalten. Das hätte Zoff gegeben, vor allem, weil es schon spät war und alle ordentlich getrunken hatten.

Ich mochte den Andy irgendwie. Vielleicht erinnerte er mich an meinen kleinen Bruder, den ich nachts immer beschützt hatte, der gezittert hatte in meinem Arm. Vielleicht tat es mir aber auch nur gut, die Angst eines andern und alles, was er dachte, mitzukriegen.