М а т ь — кажется, вот-вот рухнет под бременем стыда и душевной усталости. Черная вуаль, какие носят вдовы, черное скром­ное платье; когда подымает вуаль — открывается бесцветно-восковое лицо; взгляд ее все время устремлен куда-то вниз.

П а д ч е р и ц а — ей восемнадцать лет, держится дерзко, почти вызывающе. Очень красива. Платье траурное, но подчеркнуто элегантное. Все время сердится на своего брата, М а л ь ч и к а четырнадцати лет, с лица которого не сходит кроткое, озабочен­ное, растерянное выражение. На Мальчике черный костюм. Зато с необыкновенной нежностью относится Падчерица к своей сест­ренке, Д е в о ч к е четырех лет, одетой в белое платье, перехва­ченное у пояса черной шелковой лентой.

С ы н — двадцати двух лет; высокий, почти застывший в позе презрения к Отцу и злобного безразличия к Матери. На нем ли­ловый плащ и длинный зеленый шарф, повязанный на шее.

Швейцар (робко). Господин директор, к вам при­шли, желают с вами поговорить...

Директор и актеры поворачиваются и с удивлением смотрят в зал.

Директор (сердито). Я же репетирую! Вам изве­стно, что во время репетиции вход воспрещен! (Пово­рачиваясь к вошедшим.) Что вам угодно?

Отец (приближаясь к лесенке, ведущей на сцену. За ним — его спутники). Мы забрели сюда в поисках ав­тора...

Директор (с удивлением, сердито). Автора?.. Ка­кого автора?..

Отец. Да все равно какого!

Директор. Нет здесь никакого автора... Мы репе­тируем не новую пьесу.

Падчерица (с игривой поспешностью взбегая по лесенке). Тем лучше, тем лучше! Мы сами можем стать вашей новой пьесой...

Один из актеров (среди общего смеха и шу­ток других актеров). Вот тебе и на!

Отец (идя следом за Падчерицей). Так-то оно так... Но если нет автора? (Директору.) Вот если бы вы, господин директор, согласились стать нашим автором...

Мать, Девочка и Мальчик подымаются на первые ступеньки лестницы и останавливаются в ожидании.

Сын остается внизу, в зале.

Директор. Это что, шутка?

Отец. Вовсе нет. Напротив, мы принесли вам очень тяжелую драму.

Падчерица. И она принесет вам настоящий ус­пех!

Директор. Ах вот как!.. Ну, а пока доставьте мне удовольствие: убирайтесь отсюда вон!.. Мы не можем терять время на сумасшедших...

---

Отец (оскорбленный в своих лучших чувствах, но тем не менее медоточивым голосом). Ах, господин ди­ректор! Вы же знаете не хуже меня, что жизнь полна таких несуразностей, которые вовсе не нуждаются в правдоподобии. А знаете почему, господин директор? Потому что эти несуразности и есть правда!

Директор. Что вы такое плетете?

Отец. Я хочу сказать, господин директор, что пы­таться делать как раз обратное, то есть создавать иллюзию правды, — это чистое сумасшествие. И это сумасше­ствие, разрешите вам заметить, составляет весь смысл вашей профессии.

Актеры дружно протестуют.

Директор (подымается с кресла и смотрит на него в упор). Ах вот как! Так наша профессия кажется вам ремеслом сумасшедших?

Отец. Ну конечно! Судите сами! Придавать подобие правды тому, что не является правдой, и при этом без всякой нужды, просто так, ради игры... А разве ваша профессия не заключается в том, чтобы оживлять на сце­не выдуманные персонажи?

Директор (прерывая его, возбужденный нараста­ющим ропотом актеров). Прошу вас зарубить себе на носу, дорогой мой, что профессия актера — профессия самая благородная. И если нынешние авторы поставляют нам идиотские пьесы, выводят какие-то чучела вместо человеческих характеров, то это не значит, что мы не можем гордиться своими подмостками, на которых нам удавалось воссоздавать многие гениальные творения!

Актеры выражают свое удовольствие и рукоплещут Директору.

Отец (поспешно перебивая Директора). Так, так! Превосходно! Вы создаете людей куда более живых, чем те, которые едят, дышат и числятся на службе! Эти су­щества, быть может, и не столь реальны, но зато куда более правдивы!.. Тут мы с вами не спорим.

Актеры в недоумении переглядываются.

Директор. Но как же, позвольте... Сперва вы го­ворили, что...

Отец. Нет, позвольте... Я просто отвечал вам! Вы сказали, что не можете терять время на сумасшедших, а между тем вы же сами знаете, что природа пользуется человеческим воображением для того, чтобы продол­жить свою созидательную работу.

Директор. Совершенно верно! Но что же из этого следует?

Отец. Ничего, господин директор! Я просто хотел вам показать, что можно появиться на свет под ты­сячью видимостей, в тысячах различных форм. Можно родиться деревом или булыжником, водой, мотыльком или... женщиной! Можно родиться и театральным персо­нажем!

---

Директор (с деланной иронией). Уж не родились ли случайно такими персонажами вы и ваши почтенные спутники?

Отец. Именно это, господин директор, я и хотел сказать. И все мы, как вы видите, люди вполне живые.

Директор и актеры разражаются хохотом, словно им довелось услышать удачную шутку.

(Обиженно.) Весьма сожалею, что вам это показалось таким смешным... Мы носим в себе, повторяю, тяжелую драму. Об этом вы можете судить хотя бы по виду этой женщины, одетой в траур.

Директор (сначала сбитый с толку, потом сер­дито). Будет, довольно! Замолчите наконец! (Персона­жам.) Прошу освободить сцену! (Заведующему сценой). Да выгоните вы их!

Заведующий сценой (толкает пришельцев к выходу, но потом внезапно останавливается, словно его удерживает какая-то сила). Прошу! Прошу!

Отец (Директору). Обождите, выслушайте нас. Мы...

Директор (переходя на крик). Да понимаете ли вы, что мы работаем?

Премьер. Разве можно так шутить?..

Отец (выходя вперед, решительно). Ваше недове­рие поражает... Неужто вы, актеры, не привыкли иметь дело с живыми воплощениями персонажей, сотворенных автором? Неужто только потому, что нас нет в шпар­галке суфлера... (Показывает на суфлерскую будку.)

Падчерица (с вызывающей улыбкой приближаясь к Директору). Поверьте, господин директор, что перед вами действительно шесть самых необычных и интерес­ных персонажей... хотя и сбившихся с пути!

Отец (отстраняя ее). Да, если хотите, сбившихся с пути... (Директору.) И вот в каком смысле: автор, ко­торый дал нам жизнь, потом раздумал или не смог воз­вести нас в ранг искусства... Это было настоящим пре­ступлением, потому что кому выпало счастье породить хоть один настоящий живой персонаж, тот может сме­яться даже над смертью. Он не умрет! Умрет человек, писатель, орудие творения, но само творение не умрет никогда! И заметьте, что для жизни в веках это творение не нуждается ни в каких-то особых качествах, ни в не­обходимости совершать чудеса. Кто такой Санчо Панса? Кто такой дон Аббондио? И тем не менее они вечны, потому что им посчастливилось найти благодатную поч­ву, найти фантазию, которая сумела взрастить и выпестовать их, наделить бессмертием!

Директор. Все это прекрасно... Но что вам нуж­но в театре?

Отец. Мы хотим жить, господин директор!

---

Директор (с иронией). В веках?

Отец. Нет, господин директор, хотя бы одно мгно­вение — в вас.

Премьер. Скажи пожалуйста!

Премьерша. Они хотят жить в нас!

Молодой актер. С удовольствием! (Показывая на Падчерицу.) А я с ней!

Отец. Обождите, пьесу еще надо сделать. (Дирек­тору.) Если вы и ваши актеры согласны — мы мигом примемся за дело!

Директор (сухо). За какое дело? Здесь этим не занимаются! Мы только исполняем драмы и комедии!

Отец. Правильно... Вот почему мы и пришли сюда...

Директор. Где ваш текст?

Отец. Он внутри нас.

Актеры смеются.

Драма заключена в нас; мы сами — драма, и мы сгораем от нетерпения представить ее так, как нам подсказы­вают бушующие в нас страсти!

Падчерица (с шутливым бесстыдством). Ах! Моя страсть! Если б вы только знали мою страсть... к нему! (Показывает на Отца и делает жест, будто хочет его обнять. Потом заливается громким смехом.)

Отец (в гневе). Держи себя прилично! Прекрати этот дурацкий смех!

Падчерица. Ну, тогда хотите, я покажу вам, как я умею петь и танцевать? Этому я обучилась всего за два месяца — после того как умер отец. (Затягивает «Берегитесь Чу Цын-чу» Дейва Стемпера, переделанную в фокстрот или медленный уанстеп Френсисом Салабером. Поет первый куплет, сопровождая пение тан­цевальным па.)

«Les chinois sont un peuple malin,

De Shaugai à Pekin,

Ils ont mis des écriteaux partout:

Prenez garde à Tchou-Thin- Tchou!»

[Китайцы осмотрительный народ,

По дороге от Шанхая до Пекина

Они повсюду развесили плакаты:

Берегитесь Чу-Цын-Чу. (Перевод с франц.)]

Актеры и актрисы (смеются и хлопают в ла­доши). Отлично!..

— Браво!..

— Изумительно!

Директор (сердито). Тише! Можно подумать, что вы в кафешантане. (Отведя Отца в сторону, с некоторым удивлением.) Скажите: она сумасшедшая?

Отец. Нет... Хуже!..

Падчерица (прерывая его. Директору). Хуже! Хуже! Разве дело в том, хуже или лучше? Прошу вас, дайте нам сыграть эту драму сейчас же... В нужное вре­мя вы увидите... когда эту душку... (Берет за руку Де­вочку, которая до сего времени стояла, прижавшись к Матери, и подводит к Директору.) Видите, какая чудес­ная крошка! (Берет ее на руки и целует.) Милая ты моя, милая!.. (Опускает на пол и прибавляет как бы про­тив воли, в волнении.) Так вот, когда господь приберет ее к себе... и когда этот идиот (грубо, за рукав выталкивает вперед Мальчика) сделает самую большую свою глу­пость — а ведь он полный кретин (резко отпихивает его), — тогда вы увидите, на что я способна, да, сударь, увидите! Сейчас еще не время! Ведь после того, что про­изошло между ним и мной (с жуткой многозначитель­ностью подмигивает в сторону Отца), я больше не в си­лах находиться в этой компании. Я не могу видеть стра­дания Матери из-за этого болвана переростка. (Показы­вает на Сына.) Взгляните на него, взгляните! Безразли­чен, холоден как лед, полон презрения ко мне, к этому мальчугану (показывает на Мальчика) и к этой крош­ке... и все оттого, что он законный сын... А мы, видите ли, незаконные!.. (Подходит к Матери и обнимает ее.) И эту несчастную женщину, которая приходится ма­терью всем нам, он не признает, смотрит на нее свысока, будто она только наша мать... Прохвост! (Все это про­износится скороговоркой, в крайнем возбуждении. Сде­лав ударение на слове «наша», слово «прохвост» она произносит тихо, с таким выражением, будто хочет сплюнуть.)

---

Мать (с бесконечной печалью в голосе, Директору). Сударь, во имя этих двух несчастных созданий умо­ляю вас... (Пошатывается, вот-вот лишится сознания.) О боже, боже!..

Отец (с помощью взволнованных, сбитых с толку актеров поддерживает ее). Стул! Ради бога, скорее стул!..

Актеры (поспешно подбегая). Так это не игра? Ей и в самом деле дурно?

Директор. Скорее стул!

Один из актеров приносит стул; другие предупредительно обсту­пают ее.

Мать, сидя на стуле, пытается помешать Отцу припод­нять с ее лица вуаль.

Отец. Взгляните на нее, синьор, взгляните!..

Мать. Нет, нет, ради бога, не надо!

Отец. Оставь, пусть смотрят! (Поднимает вуаль.)

Мать (вскакивает со стула и закрывает лицо ру­ками, с отчаянием в голосе). Заклинаю вас, господин директор, не позволяйте ему привести свой замысел в исполнение! Я этого не вынесу!

Директор (в недоумении, совершенно сбитый с толку). Я решительно не понимаю, где мы находимся и что тут происходит! (Отцу.) Это ваша жена?

Отец (поспешно). Да, сударь, моя жена!

Директор. Так почему же вы говорите, что она вдова?

Актеры, словно сбросив с себя тяжелый груз, разражаются гром­ким смехом.

Отец (уязвленно, с обидой). Не смейтесь! Ради всего святого, не смейтесь! Ведь в том-то и заключается драма этой женщины, сударь! Она принадлежала друго­му мужчине, и тот, другой, должен был бы быть здесь!

Мать (кричит). Нет, нет! Не слушайте его!

Падчерица. На свое счастье, он умер два месяца назад. Как видите, мы еще носим траур.

Отец. Но здесь его нет не потому, что он умер. Его здесь нет — посмотрите на эту женщину, и вы мигом поймете, почему его здесь нет! Драма этой женщины вовсе не в том, что она любила двух мужчин... к насто­ящей привязанности она неспособна... разве что чувство благодарности, да и то не ко мне, а к тому, покойному! Она ведь не женщина-любовница, а мать! Ее драма — и заметьте себе: драма страшная — заключена вот в этих четырех отпрысках от двух разных мужчин, которым она принадлежала.

Мать. Я принадлежала? И у тебя хватает духу го­ворить, что я принадлежала, будто я сама этого хотела? Это он, синьор! Это он силой навязал мне того, друго­го! Он вынудил меня уйти с ним!

---

Смотрите также файлы

• Метерлинк Морис - Слепые.doc

• Метерлинк Морис - Синяя птица.doc

• Ионеско Эжен - Лысая певица.doc

• Ибсен Генрик - Кукольный дом.doc

• Брехт Бертольт - Трехгрошовая опера.doc