Файл: прилепин паталогии.pdf

Отряд спецназа работает в Чечне… 
Эта  книга  -  не  боевик,  а  предельно 
откровенный  рассказ  о  реальной 
военной 

работе, 

суть 

которой 

составляет 

взаимоуничтожение 

сражающихся людей. 
Еще  до  выхода  романа,  его  рукопись 
читали  ветераны,  воевавшие  в  Чечне 
в  разных  родах  войск  и  в  разных 
должностях.  Прочитав,  они  повторяли 
почти 

дословно: 

«Будто 

снова 

попадаешь  туда.  Все  оживает  в 
памяти:  конкретные  события,  образы, 
звуки, запахи, вкусы…» 
И  удивительно  органично  в  это 
повествование  вплетается  такая  же 
откровенная  повесть  о  неистовой, 
сумасшедшей любви. 
Как  же  так  получается,  что  ни 
яростный  выпад  юного  героя  против 
Бога,  ни  жестокие  военные  эпизоды, 
ни  безумные  поступки  влюбленного 
ревнивца  не  превращают  эту  книгу  в 
сгусток  надоевшей  чернухи?  Почему 
этот 

роман 

после 

пережитого 

читателем 

потрясения 

оставляет 

ощущение просветления?… 

 
Захар Прилепин. Патологии 

 
 
-----------------------------------------------------
---------- 
     © Copyright Захар Прилепин 
     Email: zaharprilepin(a)list.ru 
     

WWW: http://artofwar.ru/p/prilepin_z/

     Date: 12 Mar 2005 
 
     Интернет-версия. 
     Полная версия романа выходит в 
издательстве "Андреевский флаг" 
     в апреле 2005 
-----------------------------------------------------
---------- 
 
     

Аннотация:

Война в Чечне. 

     Эта книга не приключенческий  
боевик, а предельно откровенный 
рассказ о 
реальной   военной   работе,  суть  
которой   составляет   
взаимоуничтожение 
сражающихся людей. А еще, это - 
повесть о неистовой, сумасшедшей 
любви.

 
 
     ПОСВЯЩАЮ ЭТУ КНИГУ МОЕМУ 
ДЕДУ, 
     НИСИФОРОВУ НИКОЛАЮ 
ЕГОРОВИЧУ, 
     ЧЕСТНОМУ СОЛДАТУ ВТОРОЙ 
МИРОВОЙ 
 
 
 
 
 
 

 
     Проезжая мост, я часто мучаюсь 
одним и тем же видением. 
 
     ...Святой Спас стоит на двух берегах. 
На одной стороне реки -  наш дом. 
Мы  ежесубботне ездим  на  другую  
сторону  побродить меж  книжных 
развалов, 
расположившихся в парке у набережной. 
     За  лотками стоят  хмурые 
пенсионеры,  торгующие дешевой, 
сурового вида 
классикой и дорогой 'макулатурой' в 
отвратных обложках. 
     Большим пальцем левой  руки  я  
приподнимаю корки  разложенных на 
лотке 
книг. Мою правую  руку держит  мой  
славный приемыш,  трехлетний 
господин  в 

красной кепке и бутсах, обильно 
развесивших белые, пухлые  шнурки. Он  
знает 
несколько важных слов, он умеет 
хлопать глазами, у него  богатая  и  
честная 
мимика, мы в восторге друг от  друга, 
хотя он этого никак  не выказывает. Мы 
знакомы уже полтора года, и он уверен,  
что я его  отец. Сидя на набережной, 
мы лакомимся мороженым и смотрим на 
воду. Она течет. 
     - Когда она утечет? - спрашивает 
мальчик. 
     'Когда  она утечет, мы умрем', - 
думаю  я, и еще не боясь напугать его, 
произношу свою мысль вслух. Он 
принимает мои слова за ответ. 
     - А это скоро? - видимо, его 
интересует, насколько быстро утечет 
вода. 
     -  Да нет, не очень скоро, - отвечаю я, 
так и  не определив для себя, о